Wasn da los? Folge 46: Die zensierte Haut

Der morgendliche Blick in den Badezimmerspiegel bringt die Ernüchterung: Mitten auf der Stirn prangt ein roter Pickel, unter den Augen hängen dunkle Schatten einer kurzen Nacht, und die Haare stehen wirr in alle Richtungen ab. Früher ein Drama, heute eine Sache von zwei Minuten. Ein Tupfer Zinktinktur desinfiziert, der Abdeckstift lässt die Rötung spurlos verschwinden, etwas Concealer hellt die Augenpartie auf. Dann ein Griff zur Bürste, eine Fingerspitze mattes Wachs ins Haar geknetet – und das Gesicht ist wieder gesellschaftsfähig. Makellos, glatt und perfekt inszeniert, bevor der erste Fuß vor die Haustür gesetzt wird.

Wir haben uns daran gewöhnt, jede Unvollkommenheit unseres Körpers auf Knopfdruck wegzuretuschieren. Faltencremes, Seren, Puder und Stylingprodukte halten die Illusion ewiger Frische und Jugend aufrecht. Doch der Drang, das Gesicht von den Spuren des Lebens, des Wetters und der Müdigkeit reinzuwaschen, blendet eine grundlegende Wahrheit aus: Fast die gesamte Menschheitsgeschichte hindurch war die Haut kein Schaufenster, sondern das offene Buch des nackten Überlebens.

Jetzt springen wir 1345 Jahre zurück – in die Epoche der Vendelzeit und des Frühmittelalters um das Jahr 681.

In der dämmrigen Stube eines Gehöfts beugt sich ein junger Mann über eine Schale mit kaltem Brunnenwasser. Sein Spiegelbild im trüben Wasser zeigt keine makellose Haut: Rauch aus der offenen Feuerstelle hat feine Rußspuren in den Poren hinterlassen, der eisige Wind der Felder hat die Wangen rau und rissig geschliffen, und über der Schläfe verläuft die helle Narbe eines Holzsplitters. Pickel und Pusteln heilen an der Luft ab oder werden mit scharfer Holzaschenlauge ausgewaschen. Wer seine Haare bändigen will, greift nicht zu Tiegeln voll parfümierter Pomade, sondern zu einem sorgfältig aus Hirschgeweih geschnitzten Kamm und etwas Talg oder Bienenwachs.

Obwohl die Menschen des Nordens großen Wert auf Reinlichkeit legen und ihre Kämme wie Augäpfel hüten, käme niemand auf die Idee, die Spuren des Alltags zu übermalen. Ein Gesicht erzählt von der Arbeit im Sturm, von überstandenen Krankheiten und von Kampferfahrung.

In den Mythen verkörpert Göttin Sif, Thors Gemahlin, mit ihrem leuchtend goldenen Haar den Inbegriff göttlicher Schönheit und Fruchtbarkeit. Als Loki ihr einst im Schlaf aus reiner Bosheit das Haar bis auf die Kopfhaut abschor, galt dies als unerträgliche Schande – nicht weil sie ungeschminkt war, sondern weil er ihre Lebenskraft geschändet hatte. Erst als die Zwerge ihr neues Haar aus reinem Gold schmiedeten, das wie echte Locken wuchs, war ihre Ehre wiederhergestellt. Unter den Sterblichen gab es keine Zwergenmagie und keine Farbcremes: Schönheit bedeutete nicht porentiefe Reinheit, sondern Zähigkeit, strahlende Augen und die Kraft, dem Frost ins Gesicht zu lachen.

Wir kehren zurück in die Gegenwart. Der Deckel des Kosmetiktiegels schließt mit einem satten Klicken, das Haar sitzt millimetergenau.

Wir haben jede Falte, jede Rötung und jede Müdigkeit unsichtbar gemacht. Doch wenn wir jedes Zeichen von Leben und Anstrengung sofort überdecken: Zeigen wir der Welt noch unser wahres Gesicht – oder nur noch eine Maske, die keinem Sturm mehr standhalten muss?